Extrait

Don Tremblay n'était pas si terrible que ça, après tout. Il détestait simplement Megan parce qu'elle avait perdu son sang-froid lors d'une conférence où elle avait déclaré qu'Hannibal Lecter ferait un meilleur thérapeute que lui. Bon, d'accord, il avait demandé à une patiente de grandir et d'arrêter de se plaindre et il avait doublé ses honoraires sous prétexte qu'il ne l'aimait pas... mais n'avait-elle jamais été tentée de faire la même chose ? C'était hypocrite de sa part de juger ce pauvre Don qui était thérapeute depuis des années, ce pauvre Don que sa femme avait quitté trois ans plus tôt, ce pauvre Don qui se dirigeait droit vers elle.

— Megan.

Un sourire factice aux lèvres, il prit sa main entre les siennes. Elle consacra toute son énergie à maintenir ses barrières psychiques dressées tandis qu'il la coinçait entre le comptoir en bambou artificiel et son corps ramolli pour poser ses lèvres humides sur sa joue.

— Ça me fait plaisir de te voir. J'ai écouté ton émission. De tels efforts, c'est mignon.

— Mignon ?

— Exactement.

Il posa ses mains sur son cœur en souriant à pleines dents. Le rendu n'était sûrement pas ce qu'il espérait. Il avait l'air d'un savant fou qui s'amusait à découper des cadavres et à créer des formes rigolotes avec leurs entrailles.