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Astrid Tuvesson, chef de la police, regrettait d’être sortie à la hâte de chez elle, et d’avoir déjà verrouillé la porte. Dehors, la lumière était beaucoup plus forte que ce qu’elle avait cru derrière les stores qui filtraient le puissant soleil de printemps. Si elle ne trouvait pas vite ses lunettes noires, la migraine ferait voler son crâne en mille morceaux. Elle voyait d’ici Ingvar Molander et ses hommes boucler le périmètre pour ramasser ses restes. Là. Enfin elle attrapa ses lunettes rayées et barbouillées de traces de doigts.
Merde. Elle avait envie d’aller aux toilettes. Parfois, elle se fatiguait elle-même. C’était elle tout craché : ne pas penser à prendre ses précautions avant de claquer la porte et de jeter les clefs dans son sac, où elles étaient maintenant introuvables. Ce fichu sac à main était pire qu’un chapeau de magicien. Elle avait beau fouiller, le trousseau semblait s’être volatilisé. Elle s’accroupit derrière la haie.
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