Extraits

En une demi-heure, elle est chez elle. Un petit cottage, avec le plus proche voisin à huit cents mètres et plein de champs alentour. Elle n’a pas d’animaux familiers, répugnant à abréger leurs souffrances quand leur heure est venue. Elle a assez tué comme ça durant sa vie.

Va te faire foutre, Molly Southbourne. Va te faire foutre, toi et le sang que tu as versé.

1.

Noel Berg chante à tue-tête pour rester éveillé. Conduire lui donne toujours envie de dormir. Peut-être est-ce les vibrations, ou alors le ronronnement du moteur, ou encore un souvenir d’enfance, quand il dormait dans la voiture tandis que son père emmenait la famille quelque part. Il fait noir, on est en pleine nuit. Il ne croise que de rares voitures sur cette route de campagne. Il chante une chanson de Black Sabbath et grignote des chips, sa stratégie pour rester éveillé. Le facteur clé, c’est le crissement, le bruit qu’elles font en croustillant dans sa bouche, la résistance qu’elles opposent à ses dents. Il devrait manger des carottes. C’est plus sain. Mais cela nécessiterait des préparatifs dont il n’a pas envie de se charger.

Myke finit sa cigarette, en écrase le bout entre le pouce et l’index, laisse choir le mégot et le piétine. Elle examine le sol en quête de braise et de fumée. Satisfaite, elle se remet en route. Elle ne force pas, adopte un rythme lent et régulier. Elle n’a repris la course que récemment depuis sa fracture du métatarse survenue il y a quelques mois. Son médecin traitant pense que c’est peut-être un premier symptôme d’ostéoporose, ce qui la mortifie. Ça ne la dérange certes pas de vieillir, mais elle n’a cessé de prendre soin de son corps et ne supporte pas qu’il commence à la trahir.

Ça fait des années qu’elle ne l’a pas vu, mais ils se sont récemment parlé au téléphone. Il est plus rond, plus gris, porte toujours des vêtements froissés, costume et cravate bon marché, un cartable contre le torse, plissant les yeux car trop fier pour mettre des lunettes. Ses bonnes actions l’emportent sur ses coups fourrés, assez pour qu’elle lui accorde une audience. Pour le moment.

« Montez dans ma Jeep ou on va nous voir. »

Ils s’assoient. Il a la même odeur qu’avant, poussiéreuse, l’odeur des bibliothèques, des musées, quand Myke était toute petite. Elle l’a toujours trouvé gentil, trop gentil pour le boulot qu’il fait. Ça doit être un camouflage protecteur, car il n’hésitait jamais à prendre des décisions radicales ni à enfoncer son prochain quand la situation l’exigeait.