Extraits

Il fait froid. Trop froid. Elle a l’esprit embrumé par l’épuisement. Et ce froid… Le vent qui hurle entre les branches la traverse jusqu’aux os. Elle se blottit sous un buisson et, de ses mains ankylosées, elle ramasse des feuilles mortes pour s’en faire un nid. Dormir. Elle doit dormir. Elle s’allonge sur le sol dur et gelé, trop fatiguée pour avoir peur, trop fatiguée pour pleurer. Les autres, ont-elles pu s’échapper ? Elle ferme les yeux. Est-ce qu’elles ont réussi à fuir ? Pourvu qu’elles soient libres. Pourvu qu’elles soient au chaud… Comment en suis-je arrivée là ?

Alessia ?

Jamais je n’ai réussi à faire chanter mon piano ainsi. Retirant mes chaussures, je parcours le couloir sans un bruit et regarde dans le salon par la porte entrebâillée.

Assise au piano avec sa blouse et son fichu, elle oscille doucement, les yeux fermés. Ses mains courent avec grâce et dextérité sur le clavier. Habitée par la musique, elle joue sans la moindre fausse note. Je l’observe, muet d’admiration.

Elle est incroyable.

Sur tous les plans.

Et je suis complètement envoûté.

Elle aime être sur le ventre durant l’amour, elle jouit en silence, et elle a une bouche très douée qui sait parfaitement comment s’y prendre pour ressusciter un homme épuisé. Ce souvenir commence à me faire bander, et j’envisage de la réveiller pour remettre le couvert. Sa chevelure sombre est étalée sur l’oreiller, et son expression est sereine lorsqu’elle dort. J’ignore le pincement d’envie que sa sérénité m’inspire et je me demande : si j’apprenais à mieux la connaître, trouverais-je la paix, moi aussi ?

Il est là.

Le monsieur !

Il dort profondément, allongé sur le ventre, nu, en travers de son grand lit. Elle reste figée, à la fois choquée et fascinée, les pieds plantés dans le parquet. Il est entortillé entre les draps, mais nu ... Très nu. Son visage est tourné dans sa direction mais il est caché par des cheveux châtains en bataille. Un bras soutient sa tête sous l'oreiller, l'autre est étalé vers elle. Il a des épaules larges et bien dessinées, et son biceps porte un tatouage compliqué en partie dissimulé par l'oreiller. Son dos est bronzé, plus clair là où ses hanches s'affinent et se creusent de fossettes ; ses fesses fermes sont plus pâles.

Ses fesses !

Lakuriq ! Zot !

Ses longues jambes musclées disparaissent sous un nœud de draps gris et de couvre-lit en soie argent ; seul un pied dépasse du bord du matelas. Lorsqu'il remue, les muscles de son dos ondulent ; ses paupières frémissent et s'ouvrent. Ses yeux, encore dans le vague, sont d'un vert étincelant. Alessia retient son souffle, convaincue qu'il sera furieux d'avoir été réveillé. Leurs regards se croisent, mais il détourne la tête, se détend et se rendort. Soulagée, elle pousse un long soupir.

Non. Non. Non, pas le noir ! J’étouffe dans le noir. Pas le sac plastique ! La panique la submerge, lui coupe le souffle. Je ne peux plus respirer. Je suffoque. Le goût métallique de la peur lui monte à la gorge. Il le faut. C’est la seule façon. Ne bouge pas. Reste calme. Inspire lentement, par petites bouffées, comme il t’a appris à faire. Ce sera bientôt fini. Bientôt, et tu seras libre. Libre. Libre !

Cette petite culotte qui remonte jusqu'à sa taille me fascine. Je n'en ai jamais vu d'aussi couvrante.

Il est attirant ! Trop attirant.

Et il est à moitié nu!

Toi? Du travail ? Maxim, tu ne saurais pas ce que c'est, même si tu te prenais les pieds dedans et que tu te le fourrais dans le cul.

Posant ses affaires sur une chaise, elle s'assoit sur le tabouret et inspiré pour retrouver le calme. Elle place des mains sur les touches, en savourant leur fraîcheur familière. Pour elle, le piano est un point d'ancrage. Un foyer. Un havre. Jetant un nouveau coup d'oeil à la fenêtre, elle entame les jeux d'eaux à la Villa d'Este, son morceau préféré de Liszt. La musique s'élève en tourbillonnant autour de l'instrument , avec des tonalités de blanc aussi éclatantes que les flocons de neige. Les souvenirs de son père , de ses six jours d'errance et de la désapprobation de sa mère se fondent dans les couleurs tournoyantes et glacées de la musique.

Adossé au cadre de porte, je l'observe, fasciné. Son interprétation est extraordinaire. Chaque note est jouée avec une telle précision, une telle émotion... Elle est habitée par la musique. La moindre inflexion se lit sur son beau visage et dans les accords qui coulent sous ses doigts.

« Elle a une conception complètement dépassée des relations hommes-femmes. Coucher avec moi est visiblement honteux à ses yeux. Mais on est en 2019 pas en 1819 ! Et que viens faire son père là dedans ?

Et moi je désire quoi ?

J’ai déjà son corps splendide. Mais ça ne me suffit pas. Soudain ça me tombe dessus. Comme une évidence. »