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Je suis habituée à tous ces gras, lourds, alcooliques qui bavent sur le comptoir du Melvin Club, je suis habituée et fatiguée de leurs avances vulgaires. Être une serveuse de 22 ans dans un pub où s'échouent des hommes malheureux en amour, c’est être une carcasse de viande au milieu d’affamés. Certains soirs, des hommes assez classes relèvent la moyenne, mais mon lieu de travail n’est pas un repère de princes charmants, plutôt de crapauds et il faudrait me payer des millions pour que j’accepte d’en embrasser un. J’ai beau être consciente que je vaux un peu mieux, je n’ai pas vraiment le choix, j’ai des études à payer et depuis la fin de la crise du sang, « réussir » est une question de survie. Je me souviens comme la vie était simple, avant que mes parents ne partent, à une année d’intervalle. Me laissant seule, derrière eux.
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