Extrait

Non, je n’ai pas de traîneau. Ni de rennes. Ni d’elfes, ni de lutins, et j’aimerais bien qu’on arrête de me demander où est mon atelier, parce que je n’ai pas d’atelier. On pourrait croire, avec ce costume en feutrine rouge qui me fait suer comme un bœuf, mais non, je ne suis pas le Père Noël. Si j’étais le Père Noël, je serais sur un toit, dans le ciel ou en Finlande, n’importe où sauf ici.

— Bonjour ! Comment tu t’appelles ?

Silence. Encore un qui ne sait pas comment il s’appelle, ou alors c’est le costume qui l’impressionne. Il se tortille, se met un doigt dans le nez, et c’est la mère qui me chuchote son nom à l’oreille.

— Est-ce que tu as été sage, gamin ?

Silence. À voir la tête de la mère, soit il n’a pas été sage, soit je n’ai pas compris son nom. Bien sûr. Personne ne s’appelle Gamin. Mais au rez-de-chaussée du Printemps, trois jours avant Noël, avec une file de vingt mioches qui couinent en attendant leur tour, ce n’est pas toujours facile de tendre l’oreille. Et elle rectifie, pincée, parce que bien sûr, c’est ma faute si son moutard a écopé d’un nom à coucher dehors :

— Gabin.

— Comme…

— Oui, c’est ça, comme l’acteur.