Extrait

— Hé, Ryder, tu sais où est ma clé à molette ?

Le nez plongé sous le capot d’une Mustang, je criai pour me faire entendre :

— Où tu l’as rangée !

— Mais encore ?

— Elle n’a pas changé de place.

— Tu me les casses, mec !

— Toi aussi ! Apprends à ranger ton matos.

— T’as tes règles ou quoi ?

— T’es débile ou quoi ?

— Hé, vous avez fini tous les deux, on dirait un vieux couple qui se crêpe le chignon ! s’écria Bob, le chef d’atelier.

Clay – clé à molette – ricana dans mon dos.

— Hé, Bob, tu trouves pas que le fils du patron a un beau petit cul dans sa combinaison toute neuve ?

[...]

Sur ma droite, Luis lâcha soudain d’un air hilare :

— Alors, Clay, tu l’as trouvée ta clé à molette ?

Il y eut comme un tourbillon derrière moi lorsque Clay se précipita vers lui en explosant :

— Bon sang, c’est toi qui l’as, enfoiré !

— Rectification, c’est toi qui l’as oubliée ici, ricana son collègue.

Je leur jetai un coup d’œil, toujours penché sur la courroie de distribution. Bien sûr, ils commencèrent à se chamailler. Le truc habituel. En effet, si Luis trouvait un prétexte pour titiller Clay, il ne s’en privait jamais à la grande joie de tous les mécaniciens présents.