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Elly
Je suis en enfer. Je dois être en enfer. Ou dans un endroit bien plus terrible, étant donné le degré de souffrance que j’endure. C’est comme si l’armée tout entière des lutins de Blanche-Neige, pioches sous le bras, tambourinait joyeusement contre mon crâne. Comme si mes paupières avaient été collées avec de la Super Glue. Comme si dans mon ventre, les Minions faisaient la ola. Je visualise un instant ces créatures débiles, avec leurs chorégraphies débiles, leurs chansons débiles, et je glousse bêtement.
Mauvaise idée…
Me voilà avec un hoquet dévastateur aux relents de vodka pomme. Ou de Long Island ? Ou de mojitos coco ?
Ignorance totale. Tout est flou.
J’ai l’impression de m’être transformée en bad girl . Moi, institutrice hyper responsable, à qui les parents confient leurs enfants sans y réfléchir à deux fois… Moi, Elly, la fille la plus sérieuse du monde – ou de New York, au minimum –, j’ai muté en nana à la gueule de bois carabinée, option cervelle de poisson rouge…
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