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Bientôt il s’arrêta et sortit un paquet de cigarettes de sa poche.
— T’en veux une ?
— Non, merci.
Au moment où il battait son briquet pour l’allumer, elle lâcha :
— Tu sais tu devrais pas faire ça.
Il haussa un sourcil surpris.
— Pourquoi ?
— Parce que fumer tue.
— Vivre tue, répliqua-t-il d’un ton désinvolte teinté d’amertume.
— Fumer, c’est pas vivre. C’est un suicide lent.
— T’as réfléchi longtemps pour sortir ça ?
— Non, ce qui me fait réfléchir c’est les raisons pour lesquelles les gens commencent alors qu’ils savent que ça va les tuer, et surtout leur absence de volonté quand faut s’arrêter.
— Ça t’embête que je fume ? résuma-t-il.
— Oui.
— OK.
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