Ma vie est un millefeuille de conneries fourré à la confiture de merde bio.

— Qu’est-ce que c’était ?

— Earl, répond-il en montrant un grand objet qu’il transporte sur le dos.

— Earl ?

— Ma guitare.

— Ta guitare s’appelle Earl ?

C’est sans doute la question qui a le moins de rapport avec l’affaire en cours. J’aurais mieux fait de demander de la glace, un sachet de petits pois surgelés ou au moins un analgésique. Je sens déjà une bosse se former. 

L'envie de pleurer, c'est un peu comme l'envie de faire pipi. Au bout d'un moment, on ne peut plus se retenir. Ma voiture est garée à trois mètres. Plus que trois mètres et je pourrai filer en pleurant tout mon soûl au volant sans que jamais personne ne le sache. Vivement que j'aie franchi la frontière.

Sarah pencha la tête et imagina le bruit plaisant que produirait son éventail en se brisant sur la tête chauve de M. Symington.