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Cassandre
Paris, juin 2010
J’hésite pour le gloss rose. La teinte est jolie et rendra ma bouche sensuelle mais embrasser un garçon avec du gloss c’est très désagréable. Je finis par renoncer au profit d’une touche de Labello. Je me regarde dans la glace et souris une seconde, satisfaite de mon reflet, puis les doutes m’envahissent à nouveau.
Et s’il ne venait pas ?
Je chasse cette option de ma tête et attrape machinalement le petit collier en or, cadeau de ma mère.
Je ne le quitte plus, il m’est devenu indispensable. Si elle était là, elle aurait été aussi excitée que moi, elle m’aurait aidée à me préparer et m’aurait dit que j’étais la plus jolie.
Mais elle est partie. Enfin, elle est morte. Je laisse échapper un petit rire sarcastique. La psy insiste pour que j’emploie le terme, il paraît que « partie » donne l’impression qu’elle va revenir. Je sais bien qu’elle est morte, cela va presque faire dix mois.
Est-elle réellement convaincue que dire ce mot à haute voix me fera passer à autre chose ?
Plusieurs fois, j’ai eu envie de lui balancer à la figure toute ma détresse, lui dire à quel point ma maman chérie me manque. Lui expliquer que ma vie ne sera plus jamais la même, que ce 16 septembre, quelque chose est mort en moi, définitivement, mais j’ai renoncé.
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