Extraits

— Pendant combien de temps tu m’as surveillé ?

Je marmonnai un instant, car je ne voulais pas vraiment l’admettre.

— Deux semaines.

— Deux semaines ? répéta-t-il en écarquillant les yeux. Stalkeuse.

Je donnai une bourrade dans son épaule solide.

— Je repérai les lieux, dis-je.

D’une main, il effleura délicatement le pansement dans mon cou. Puis il s’attaqua aux nœuds de ficelle autour de mes poignets.

— Que s’est-il passé ? reprit-il. Qui t’a fait ça ?

Sa voix était féroce et protectrice, comme s’il voulait me sauver et me venger, tout ça à la fois.

Il émit un son contrarié du fond de la poitrine.

— Quoi ? demandai-je.

— Tu fais toujours ça.

La colère s’embrasa en moi.

— Qu’est-ce que je fais toujours ?

— Repousser les gens. Tu as dû rester seule pendant un moment. Tu es indépendante. C’est génial. Mais tu n’as pas encore appris que tu devais t’ouvrir aux gens ? Je pensais qu’emménager avec Frankie t’aurait aidée, mais il semblerait que tu n’as pas encore appris cette leçon.

Eh bien, maintenant j’étais énervée.

— Ce pantalon coûtait cinq cents dollars, grommela-t-il.

— Eh bien, c’est une somme absurde à mettre dans un pantalon. Le mien ? Dix dollars. L’Armée du Salut. Pas cher. Malin, dis-je en montrant d’un geste mon pantalon noir extensible comme si j’étais sur un podium. Et maintenant, où est-ce qu’on est bordel ?

— Je préfère les vilains, répondis-je. Ils sont bien plus intéressants. Enfin bref, assez papoté. Allons-y.

— Ce ne serait pas dans ton intérêt d’apprendre à maîtriser le plus de sorts possible ? Tu sais, au cas où tes parents attaqueraient de nouveau.

Je ris.

— Quand est-ce que j’ai un jour pensé à ce qu’il y a de mieux pour moi ?

— C’est noté.

— Frankie, je jure que tu es la plus intelligente des idiotes que j’aie jamais rencontrée. Partons d’ici.

Connaissant Winter, elle allait sûrement me castrer et servir mes testicules sur un plateau d’argent.

— Tu veux qu’on aille là-bas pour enquêter sur un supermarché hanté ?

Je n’en croyais pas mes oreilles. Pour qui nous prenait-il ? L’équipe de Scooby-Doo ?

— D’accord, chuchotai-je. Mais comment est mon visage ?

— Aussi moche que d’habitude, répliqua-t-elle avec un petit rire qui fit tressauter son épaule sous ma tête.

— Ha-ha. C’est bon à savoir que les traumatismes ne te dépouillent pas de ton horrible sens de l’humour.