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La coquetterie de maman était attendrissante. La veille encore, vous auriez trouvé qu’elle ne faisait pas ses quatre-vingt-deux ans, mais ce jour-là, elle était métamorphosée – ses joues et ses lèvres avaient perdu leur couleur, ses yeux semblaient s’être enfoncés dans son crâne et on aurait dit que ce n’était pas ma mère mais une inconnue fatiguée qui jouait son rôle. Comment ce brusque changement était-il survenu ? Il s’était faufilé si insidieusement, si progressivement, que je n’avais pas vu le moment où mon indomptable mère s’était transformée en une frêle vieille dame.
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