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Je roule les fenêtres ouvertes. Il fait beau.
Jane est née un jour comme aujourd’hui, à midi, en plein soleil, blonde comme ce n’est pas permis.
Je me mets à pleurer, de joie, du moins je crois, dès que je la tiens dans mes bras.
Si elle n’avait pas été aussi blonde, je n’aurais pas su tout de suite. Je n’ai jamais beaucoup cru en Dieu, mais là, avec Jane toute rouge et humide contre ma peau, j’ai eu envie de rendre gloire.
Un ange passe.
Il y a Ruth, avec Jane dans ses bras, grand-mère et divine.
« Elle est belle.
— Elle est blonde.
— Ça arrive, maman, ces choses-là. »
Ruth me rend mon bébé. Elle a les yeux secs, et moi, j’ai encore la sueur de l’accouchement collée au front. Ma fille pousse un petit cri, dépose sa bouche chaude sur mon sein.
L’amour, l’amour infini qui ne s’explique pas. Je ne comprends rien de ma mère, aux yeux taris.
Elle dit :
« J’espère que vous en ferez d’autres. »
Jalouse !
Je feins l’hésitation :
« Peut-être. On verra. »
J’aime la faire damner, comme quand j’avais dix-huit ans et Julien dans le corps.
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