Extraits

Georges aurait voulu porter des œillères. Deux plaques de cuir ou de métal harnachées de chaque côté de ses joues et limitant son champ de vision à un étroit chemin juste assez large pour ses pieds. Chaque fois qu'il abordait l'escalier monumental du musée, il aurait aimé amputer son regard de toute perspective, de toute échappée, pouvoir le réduire à cet itinéraire étriqué qui le conduisait du parking jusqu'au hall d'entrée, les yeux fixés sur le cuir mal ciré de ses chaussures. La bâtiment éveillait en lui une nausée indéfinissable proche de l'agoraphobie. Une ivresse malsaine, plutôt un vertige, né de l'alignement parallèle des degrés, de leur blancheur aveuglante sous le soleil. Parfois il avait la certitude que l'escalier, tel un accordéon immaculé, allait se déformer sous ses pas, gonfler, rouler, se distendre en une cacophonie monstrueuse qu'il serait seul à entendre et qui le jetterait là, au beau milieu du troittoir après les marches - devenues brusquement molles - auraient charrié son corps comme celui d'un noyé balloté par les vagues.

C'était un noir sublime, un néant de syncope, un voile d'agonie. La monstrueuse nudité d'un cosmos sans étoiles et sans planètes qui donnait l'impression de flotter dans l'infini des limbes ou de dormir sous le regard du vide universel.

Jamais auparavant Elsy ne s'était trouvée aussi bien. Elle n'avait plus à décider, à craindre, à hésiter, à douter, puisqu'elle ne pouvait plus rien faire, puisqu'elle n'était plus rien, qu'un lien. Et ce lien, si dérisoire fût-il, n'en était pas moins d'une importance capitale puisque de lui, et de lui seul, dépendait l'intégrité du filet.

Visiter, c'était partir à la dérive, foncer à l'aveuglette sur une route dont on ne connaissait ni la longueur ni l'itinéraire. Elsy avait choisi de s'évaporer dans ces zones blanches qui marquaient jadis les terres inexplorées sur les cartes des premiers navigateurs, et il préférait à présent ne pas savoir pourquoi...