Extraits

La vie d’Ève avait été modelée dans cette matière émotive. Elle s’était développée comme l’arbre qui lance ses branches en travers dans le ciel.

La petite fille regardait le ciel. Les nuages dansaient. C’était un spectacle qu’elle admirait. C’était comme une valse improvisée, évoquant la symphonie fantastique de Berlioz. Une chorégraphie de nuages semblait jouer un vieux programme, semblait vouloir faire jaillir quelques drames spectaculaires.

Le scénario n'est qu'une ébauche. Tout est encore possible. Un plan est posé, des idées se frottent es unes aux autres et provoquent un étincèlement qui bientôt deviendra ce feu d'artifice éblouissant, un peu dessin animé, un peu caverne de Platon, un peu caserne plantons, un peu cathédrale aux vitraux bavards.

L'histoire n'est esquivée, elle peut partir dans de multiples directions. On dirait un fleuve qui s'élargit en delta avant de se perdre dans l'océan. Partie d'une source minuscule, ce flux de souvenirs submerge Eve. Cette histoire est la sienne.

Le livre continue à descendre en planant comme une mouette. Pourvu qu’il ne leur arrive rien. Le livre n’est pas un oiseau. Tu n’aperçois plus petit rossignol.

Ils sont amoureux, mais ils ont peur de l’amour. Ils sont merveilleux, mais ils ont peur de ces émotions incandescentes. Et si c’était un piège ? Chacun veut y courir. La bousculade est générale, certains s’en sortent, d’autres s’y noient. Certains sont victimes, mais un jour ils se vengent.