Extrait
Une remarque? Un conseil? Une question? info@booknode.com
Cher Lecteur,
Nous avons détecté que vous utilisez un bloqueur de publicités (AdBlock) pendant votre navigation sur notre site. Bien que nous comprenions les raisons qui peuvent vous pousser à utiliser ces outils, nous tenons à préciser que notre plateforme se finance principalement grâce à des publicités.
Ces publicités, soigneusement sélectionnées, sont principalement axées sur la littérature et l'art. Elles ne sont pas intrusives et peuvent même vous offrir des opportunités intéressantes dans ces domaines. En bloquant ces publicités, vous limitez nos ressources et risquez de manquer des offres pertinentes.
Afin de pouvoir continuer à naviguer et profiter de nos contenus, nous vous demandons de bien vouloir désactiver votre bloqueur de publicités pour notre site. Cela nous permettra de continuer à vous fournir un contenu de qualité et vous de rester connecté aux dernières nouvelles et tendances de la littérature et de l'art.
Pour continuer à accéder à notre contenu, veuillez désactiver votre bloqueur de publicités et cliquer sur le bouton ci-dessous pour recharger la page.
Nous vous remercions pour votre compréhension et votre soutien.
Cordialement,
L'équipe BookNode
P.S : Si vous souhaitez profiter d'une navigation sans publicité, nous vous proposons notre option Premium. Avec cette offre, vous pourrez parcourir notre contenu de manière illimitée, sans aucune publicité. Pour découvrir plus sur notre offre Premium et prendre un abonnement, cliquez ici.
Les soupçons de Zinovia se voyaient confirmés par l'arrogance de Voronsky et par les commentaires qu'il lâchait comme s'il voulait vérifier ses opinions politiques. En somme, tout dans ses façons poussait la jeune femme à se méfier de ce moinillon.
— Oui, je souffre : de la chaleur et de la saleté ! se plaignit-elle en poussant un soupir d'exaspération. Je n'en puis plus de cette allure forcenée à laquelle nous marchons. Je suis si fatiguée, si contusionnée...
Chaque fois que nous faisons halte dans un relais de poste ou dans une auberge, nous changeons d'attelage tant les chevaux sont fourbus. Et moi qui, en trois jours de route, n'ai pas eu une minute pour me reposer, comment voudriez-vous que je ne souffre pas ?
L'agitation d'Ali McCabe, sa domestique irlandaise, assise en silence à côté d'elle, constituait un témoignage muet du manque de confort. Elle paraissait bien plus âgée et bien plus frêle qu'une femme de soixante-deux ans : ce voyage avait sapé son inébranlable énergie; elle était presque épuisée.
Afficher en entier