Extrait

La colère avait quitté Cece, remplacée par le mépris.

— Harold et Virginia, papa et maman chéris, railla-t-elle.

Elle se laissa tomber sur un fauteuil à l’assise défoncée, et parodia une belle du Sud et un homme à la voix de basse :

— « Ressaisis-toi pour le procès, Cece. Tu ne voudrais pas être vue dans cet état. » « Tu dois faire un effort en l’honneur de ton cher Rashawn, Cynthia Claire. »

Elle se pencha vers la table, attrapa la bouteille de vodka dont elle but une gorgée au goulot, et partit dans une tirade :

— Putains d’hypocrites ! Pleins d’égards pour mon fils, maintenant qu’il est mort. Mais quand il était vivant, ils avaient honte de son sang noir !

Cece mit les bras autour de ses genoux et secoua la tête avec fureur.

— Ils en ont toujours rien à foutre de nous. Tout ce qui intéresse ces deux-là, c’est leur fric et leur précieuse image dans la société.

Elle prit une grosse voix grave :

— « Il ne faut surtout pas que Cece cause plus de dégâts qu’il y en a déjà eu. Nous devons faire notre possible pour minimiser nos liens avec le petit mulâtre mort. Avec l’aide de Dieu, aucun de nos amis snobs à Hilton Head n’aura vent de ce scandale. »

Sur ce, elle avala une nouvelle rasade de vodka, et continua à fulminer dans son coin pendant une bonne minute avant de baisser la tête, abattue.

— Si je ne vais pas au tribunal demain, c’est comme si moi aussi j’avais honte de lui, honte d’être sa mère, hein ?

Bree confirma :

— Votre absence donnera l’impression que vous le laissez tomber, qu’il ne compte plus pour vous.