Extraits

La colère avait quitté Cece, remplacée par le mépris.

— Harold et Virginia, papa et maman chéris, railla-t-elle.

Elle se laissa tomber sur un fauteuil à l’assise défoncée, et parodia une belle du Sud et un homme à la voix de basse :

— « Ressaisis-toi pour le procès, Cece. Tu ne voudrais pas être vue dans cet état. » « Tu dois faire un effort en l’honneur de ton cher Rashawn, Cynthia Claire. »

Elle se pencha vers la table, attrapa la bouteille de vodka dont elle but une gorgée au goulot, et partit dans une tirade :

— Putains d’hypocrites ! Pleins d’égards pour mon fils, maintenant qu’il est mort. Mais quand il était vivant, ils avaient honte de son sang noir !

Cece mit les bras autour de ses genoux et secoua la tête avec fureur.

— Ils en ont toujours rien à foutre de nous. Tout ce qui intéresse ces deux-là, c’est leur fric et leur précieuse image dans la société.

Elle prit une grosse voix grave :

— « Il ne faut surtout pas que Cece cause plus de dégâts qu’il y en a déjà eu. Nous devons faire notre possible pour minimiser nos liens avec le petit mulâtre mort. Avec l’aide de Dieu, aucun de nos amis snobs à Hilton Head n’aura vent de ce scandale. »

Sur ce, elle avala une nouvelle rasade de vodka, et continua à fulminer dans son coin pendant une bonne minute avant de baisser la tête, abattue.

— Si je ne vais pas au tribunal demain, c’est comme si moi aussi j’avais honte de lui, honte d’être sa mère, hein ?

Bree confirma :

— Votre absence donnera l’impression que vous le laissez tomber, qu’il ne compte plus pour vous.

Un peu plus loin s'élevaient deux vieilles manufactures en briques, désaffectées. Les bâtiments croulants, aux fenêtres disparues, étaient ceints d'un grillage qui pendaient des avis d'expropriation. En fouillant dans le tréfonds de mon esprit, je me rappelai que la première produisait des chaussures, et la deuxième du linge de lit. J'étais bien informé car ma mère avait travaillé dans la fabrique de textile lorsque j'étais petit garçon, jusqu'à ce que, détruite par l'abus de cigarettes, d'alcool et de drogues, elle succombe à un cancer du poumon .

D'un regard dans le rétroviseur, je constatai à son expression crispée que Nana Mama était elle aussi hantée par le fantôme de sa bru, et sans doute également par celui de son fils, mon défunt père. Nous longions un centre commercial miteux dont je ne me souvenais pas, quand je présente soudain la façade familière du supermarché Piggly Wiggly.