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Puisque tu le veux, Antigone, je parle, je parle, et tu te tais. Pourtant nous parlons puisque je me saisis de ton silence et parviens parfois à lui donner un sens. Je parle, je vais, je viens, je tourne autour de toi, je me fâche, j’éclate de rire tandis que toi, assise devant ton établi, tu regardes sans fin ce que pour te faire sortir de tes gonds, j’appelle tes bûches. Qui ne sont plus des bûches depuis que Main d’or les a fait devenir de superbes disques, bombés couleur de miel où l’on peut croire que l’image, obstinément royale, de notre mère va surgir.
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