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En entrant dans le restaurant, ma tête ne fonctionnait pas tout à fait en cohésion avec mes pieds. Une odeur de graisse et d’herbes de Provence régnait un peu partout dans la salle, la moquette rouge était couverte de miettes. Il choisit une table dans un coin, à l’écart des groupes d’étudiants et des familles, et commanda deux bières. Mon regard balaya la pièce, s’arrêta sur des parents qui peinaient à faire manger leurs enfants turbulents, évita ceux, inquisiteurs, des étudiants.
— Tout de suite, Travis, dit la serveuse en prenant notre commande avant de repartir en direction des cuisines d’un pas tout guilleret.
Je ramenai mes cheveux derrière mes oreilles, soudain très gênée d’être habillée comme un sac.
— Tu viens souvent, on dirait, remarquai-je d’un ton acerbe.
Travis se pencha par-dessus la table, appuyé sur ses coudes, et planta ses yeux noisette dans les miens.
— Alors, dis-moi, Poulette. C’est quoi, ton problème ? T’es une mangeuse d’hommes en général, ou c’est juste moi, que tu hais ?
— Je crois que c’est juste toi, grommelai-je.
Il rit, amusé par mon humeur de chien.
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