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Il sembla triste et épuisé. J’étais presque à la moitié de ma quatrième décennie, et à le regarder maintenant, je soupçonnais qu’il n’était pas loin derrière. Mais les coins de sa bouche s’incurvèrent en un sourire et il me caressa à nouveau la joue.
— Vous essayez d’être un homme d’honneur, n’est-ce pas ?
— Non.
Une autre lente caresse de ses doigts me fit trembler.
— Les gens comme Uren se fichent des gens comme nous, dit-il. Ils nous utilisent, nous mêlent à leurs affaires et nous jettent. Un homme bon comme vous mérite mieux que ça.
— Je ne suis pas un homme bon, rétorquai-je d’un ton grinçant.
Il se contenta de sourire.
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