Extraits

"J'ai commencé à penser qu'il m'a manqué un code, des règles, pas celles des parents ni de l'école, des règles pour savoir quoi faire de mon corps".

Tu nous fais chier à ne pas être heureuse.

"[...] les souvenirs d'enfance, c'est du cinéma muet."

Non, tout différent, je sentais qu’il y avait quelque chose à écrire, contenu dans cette chambre, lié à ce décor, à ma vie conne, et les oiseaux qui fêtaient la pluie, et ces désirs. Comment faire, décrire la ville, le quartier, et puis moi, après, plus rien, nous ne sommes pas des personnages de roman, c’est assez visible et il ne m’arrive rien.

On était au 18 juillet, le soir j’ai pleuré de voir le temps passer et d’être jeune pour rien.

Drôle de lever la tête vers le ciel quand on est pressés les uns contre les autres, j’ai pensé à Dieu, pas celui des messes et la vierge en robe bleu lessive, un qui dégouttait de tristesse, qui n’aurait peut-être pas existé. Qui nous laisse tout seuls. Comme si je n’avais plus de parents non plus. J’étais vieille d’un seul coup, ces impressions-là font vieillir parce qu’on ne les a jamais eues avant. Il m’a semblé que je comprenais pourquoi des gens écrivent, mieux que dans les explications de textes. Ils écrivent parce qu’il y a des foires pleines de bruit et que d’un seul coup ils décollent.

J’entendais au loin la musique, l’air sentait la pluie, il m’a semblé que je serais tout le temps assise comme ça, à attendre des choses foirées. Je repensais à L’Etranger, pourtant je n’ai tué personne.

Je m’arrêtais entre deux, je regardais autour de moi, la chambre me semblait lointaine, et je ne comprenais pas comment des mots pouvaient me faire autant d’effet.

Maintenant je ne lis plus rien, puisque je n’attends plus rien non plus.

Le repos, toujours le repos avec eux, c’est-à-dire rien, je déteste leur manie du repos, où ont-ils péché ça, les dimanches, mon père ne sait pas comment s’occuper à part la télé, parlons-en de son repos