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— Tu veux du pain, alors ? demandai-je à Simon.
— Je sais que tu en caches : Jacques a dit, j’en veux ! énonça-t-il en me menaçant de ses mains en forme de revolver.
— Tu devrais voir un psy, soupirai-je en cherchant son butin dans la cuisine. Cette obsession pour le pain me semble pathologique.
Une chance que je l’aie caché, car il aurait été fichu de fracturer ma porte pour en avoir !
— Je suis membre des Boulangers Anonymes, répliqua-t-il en s’appuyant contre le comptoir. Nous avons des thérapies de groupe toutes les semaines à la boulangerie du quartier de Pine.
— Et ça t’aide ?
— Beaucoup, oui. Il y a une meilleure association sur Market Avenue mais je n’ai plus le droit d’y aller, grogna-t-il, maussade.
— Ils t’ont renvoyé ?
— Je l’ai un peu cherché.
Du bout du doigt, il me fit signe de m’approcher, comme pour me faire une confidence.
— Trafic de petits pains, chuchota-t-il à mon oreille.
Je gloussai et, taquine, lui pinçai la joue.
— Trafic de petits pains, répétai-je en expirant.
— Haut les mains ! On veut du pain ! m’agressa-t-il.
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