Extraits

Il faisait souvent de son mieux pour ne pas pleurer. Oncle Brett disait que les vrais hommes ne pleurent jamais comme des bébés.

Sokowski et Carl étaient déjà défoncés quand ils arrivèrent au Teddie’s. Pendant les trente-deux minutes de trajet, ils avaient fait tourner une bouteille de Wild Turkey et deux gros joints. Ils avaient parlé de baise et de came, et encore de baise. Ils avaient évoqué celles qu’ils baiseraient, et celles qu’ils ne baiseraient pas, et celles qu’ils avaient déjà baisées. Toute cette conversation de baise les avait bien fait marrer.

Il critiquait peut-être tout le temps Kelly quand il était avec Sokowski, mais c’était une femme bien — elle l’avait épousé, lui et son cul minable. C’était une bonne maman, aussi. Elle élevait les mômes du mieux qu’elle pouvait. Et qu’est-ce qu’elle obtenait en échange ? Tout ce qu’il faisait, lui, c’était râler et se plaindre de toujours manger des escalopes de poulet panées, que le mobil-home était une vraie porcherie, qu’elle passait son temps à glandouiller en regardant cette foutue Roue de la fortune à la con.

Taggart gardait toujours un livre à portée de main. Il aimait mieux lire que discuter avec les atrophiés du cerveau qui lui faisaient office de collègues.

Les longs doigts de Danny agrippaient l’oiseau en bois qui s’enfonçait dans sa paume moite et douce, au point de lui laisser des petites indentations en croissants de lune. Il baissa les yeux vers la figurine, la fit tourner plusieurs fois, toucha son bec, ses ailes, les plumes de sa queue, puis la posa près de la tête de Mindy, prenant garde de ne pas tacher l’oiseau dans le sang.

— Je l’ai fabriqué exprès pour ton anniversaire. J’espère qu’il te plaît.

Mindy ne répondit pas. Elle ne le remercia pas pour ce cadeau si original. Elle ne fit rien d’autre que rester étendue dans la flaque grandissante de son propre sang.