Extraits

C'est fini. Le présent est une mort lente, irréversible de l'amour, il suffit d'attendre, il se répand en flaque sale à leurs pieds, il s'évapore (...), ce sera pareil jusqu'à la fin du corps, et cette éternité a le goût du lait rance, et sa puanteur.

Elle repousse l'évidence qui s'impose, l'amour comme la peau, comme les plantes, comme les utopies, comme les chiens, promis au pourrissement, crevés au bout du compte.

« Un soir de décembre 1913, quelques jours avant la panne de voiture place de La Défense, elle est assise au bord du lit, c'est la nuit, son bas noir est filé, et elle se dit qu'il n'a jamais vu ce bas acheté la semaine dernière, un bas de soie moirée qu'elle va jeter demain sans qu'il ait posé dessus ni ses doigts ni sa langue. Elle surveille : il n'ouvre plus les yeux quand ils font l'amour ; elle cherche, sous les paupières, les formes [...]»