Extraits

CHAPITRE 1

Je suis dessinatrice de presse.

Nous marchons sur des œufs, nous, les femmes, car c’est encore perçu comme un métier masculin, et celles qui ne sont pas anglaises et n’ont jamais fréquenté aucune école sont encore plus rares. Au cours de ces presque trente années où j’ai livré deux portraits pour chaque numéro d’un magazine d’actualités hebdomadaire, j’ai croqué Harold Wilson et Willi Brandt, Mao Zedong et Margaret Thatcher (des centaines de fois), John Major, Neil Kinnock, David Beckham et Tony Blair (près de soixante fois). Les gens considèrent que je suis capable de saisir un portrait en quelques coups de crayon et quelques gribouillis, ils ont déjà compris de qui il s’agit avant de lire la légende ou le phylactère qui s’échappe de la bouche du personnage. Mais je n’étais pas une enfant prodige, je ne me souviens pas d’avoir appris quoi que ce soit en art à l’école et, pendant des années, je n’ai rien dessiné d’autre qu’un petit chien qui devient grand pour mes neveux et nièces.

J'ai pris mon gros cahier relié cuir sur la coiffeuse et je me suis installée dans le fauteuil pour rédiger la première entrée de mon journal, en prenant la résolution d'y écrire quelques mots presque tous les jours. Inutile de préciser que j'ai échoué dans ce noble objectif, même si j'y ai bien noté quelque chose presque tous les jours. SI je ne l'avais pas fait... non, ce qui aurait pu se produire si je m'en étais abstenue était encore trop lointain.