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- Michael, sors donc tes fesses de l'eau et viens souper ! Le fils Morrison se redresse en pestant et renonce à capturer la truite qu'il guigne depuis une heure, torpille argentée ondulant dans le courant de la rivière. Chez lui, personne ne discute les ordres de la mère. Sans doute fêtera-t-il bientôt ses dix-huit ans, mais il s'en faut d'un mois encore. D'ici cet anniversaire, il devra obéir sans rechigner.
En prenant pied sur la berge, rageur, il lance au poisson :
- Tu peux rigoler. Un brochet finira bien par te bouffer le cul !
La voix de Mme Morrison résonne de nouveau et il se mord les lèvres.
- Qu'est-ce que tu grommelles encore, Michael ?
- Rien, mam'. Je remercie juste le Bon Dieu d'avoir épargné mon poisson.
Le garçon ignore le secret de sa mère, mais elle parvient toujours à entendre ce qu'il dit, même de très loin ; surtout les gros mots. Les Morrison sont comme ça. C'est certainement un don. Lui, Michael, en possède un également : une vue exceptionnelle. Avec sa fronde, il touche une perdrix en plein vol à trente pas. Il n'aime pas trop chasser, mais il faut bien manger, or le père est soldat, de l'autre côté de la Manche, en France. Sa solde arrive rarement avant l'heure à laquelle les estomacs protestent. Pour lui, l'idéal serait la bonne blessure, pas mortelle, pas de celles qui privent d'un membre ou d'un sens, mais suffisamment grave pour être pensionné. Par exemple, deux ou trois doigts ; de la main ou du pied, c'est égal. Assez pour toucher des sous et remplir les assiettes d'autres denrées que les pommes de terre. C'est nourrissant, les pommes de terre, mais en soupe, en potée, en salade ou en purée, ça reste des patates et elles finissent par lasser.
Michael est l'aîné de sept enfants, quatre garçons et trois filles de 6 mois à 17 ans. Même dans ce coin du Merseyside, près de Liverpool où les familles nombreuses ne sont pas rares, c'est beaucoup. Quand il n'y a pas d'homme en âge de travailler, c'est trop ; que le recteur Preston soit d'accord avec ça ou pas. Erasmus Preston est le prêtre de Bootle, le bourg le plus proche, et il n'aime guère les Morrison, c'est une chose entendue. En premier lieu parce qu'ils sont catholiques non réformés, en second lieu parce qu'ils jurent souvent comme des mécréants. M. Preston a une face de mouton, longue et pâle, avec de petits yeux ronds et des cheveux gris frisés. Michael ne le voit jamais passer sans grimacer de dégoût. Pour lui, Preston est un tripoteur. À l'école, tout le monde le sait, mais personne ne bronche, sauf ceux qui ne pratiquent pas la même religion et sont automatiquement soupçonnés de calomnie envers un homme de Dieu.