Extraits

La station passe en oscillant. Les sapins noirs, l'herbe verte, les rochers gris, le ciel bleu. Les Vuarnet métallisent les cimes en doré. Oxygène nuancé de gasoil. Un long sentier de traces, lièvre ou renard, suit le télésiège, petits mammifères dopés eux aussi par la chaleur, le bruit, et les miettes de barres énergétiques.

Solange va avoir un bébé !

Rose se sent comme paralysée. Tout ce qui lui vient en tête, c’est un souvenir : elles deux, meilleures amies déjà, jouant à se mettre des coussins sous le pull. Elles se pavanaient en petites filles enceintes, et Solange savait que ça sortait par là parce qu’elle avait vu la chienne du voisin mettre bas.

Ça doit faire très mal.

Et le père, alors, le père de ce bébé : c’est qui ?

Rose a décidé avec qui elle aura, un jour, des enfants : avec Christian, son amoureux depuis l’école primaire. Elle a déjà les prénoms : Emma et Gabriel.

Mais quinze ans bien sûr c’est beaucoup trop tôt. Solange a fait n’importe quoi, ses parents sont à l’Ouest, et puis côté fréquentations, il faut voir. La pauvre ne mérite pourtant pas ce qui lui arrive.

Elle tape le nom dans la barre de recherche, et trouve des ragots, des photos. Solange tient la main d’un beau gosse, ciel bleu, palmiers, lui n’est pas une star apparemment, même pas son nom sous la photo, biceps serrés dans son tee- shirt. Solange boit à la paille dans un énorme gobelet. Son regard droit sur l’objectif glisse par- dessus ses lunettes noires.

Ils sortent de chez elle apparemment, le portail est ouvert sur le bleu royal d’une piscine. Sa cuisse encore juvénile s’arrondit sous le short savamment élimé et sa chemisette nouée sur le nombril dévoile un ventre doré, musclé, sous les seins tendus, sûrement refaits.

Solange a cet air d’ennui et de pleine forme, de volaille élevée en liberté, heureuse d’être paparazzée pendant sa digestion.