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Un peu avant la nuit, le groupement de marche fit halte au flanc d'une sorte d'amphithéâtre, une retenue de terre coincée entre de gros rochers au milieu desquels s'accrochaient des bananiers sauvages. Tiercelin alla s'installer à l'écart, sous la moustiquaire qu'obligeamment Gerry lui avait installée, à l'abri d'une petite grotte. Il n'avait pas faim, seulement l'envie de rester là, silencieux et solitaire. C'était ainsi chaque fois que la fatigue plombait ses épaules, enserrait sa tête dans un étau de migraine. "Encore un accès de paludisme", pensa-t-il. Avec un peu d'eau mêlée de café en poudre, il absorba trois cachets de Quinacrine, et s'allongea, les mains sous la nuque. Devant l'ouverture de sa caverne, des silhouettes passaient et repassaient, vaquant à des occupations indéfinies.
Dans la pénombre, quelqu'un l'appela. Il n'avait pas envie de répondre. "Qu'ils se débrouillent sans moi. J'en ai marre de régler tous les problèmes de cette foutue compagnie. Je n'y suis pour personne...." Il ne bougerait pas.
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