Extrait

J’ai beau essayer de me concentrer un maximum, tout en déplaçant mon stylet sur la tablette, je ne peux m’empêcher de regarder le bureau de Mme Batty-Smith du coin de l’œil. Tout en continuant mon travail de retouche, je pense à lundi. Ça me fera tout drôle d’assister aux obsèques de cette femme que je connaissais à peine.

Le peu que je sais sur elle, je l’ai appris au fur et à mesure de la bouche d’autres photographes. Tout le monde est d’accord sur un point : c’était la spécialiste des photos de mariage des années 60. A l’époque, elle avait à peu près mon âge. Mais elle n’était pas encore devenue Mme Batty-Smith, elle n’était que Mlle Smith, et c’était vraiment la meilleure. Elle demandait les honoraires les plus élevés de tout le pays, et c’était la photographe attitrée des grands mariages, dans le monde des célébrités et de la politique.

En revanche, les gens ont toujours été un peu évasifs concernant sa vie privée. On m’a dit que son mari l’avait quittée alors qu’elle était au sommet de sa carrière, et qu’à dater de ce jour, tout a basculé. La descente aux enfers… Une dizaine d’années après, elle a complètement cessé d’exercer son métier. Ce qui est certain, c’est qu’elle ne s’est jamais remariée et qu’elle a passé le restant de ses jours à confectionner des albums pour tous les grands photographes de la ville.

Mon regard quitte l’écran de mon ordi pour se poser sur le bureau là-bas, dans le coin. C’était une drôle de petite bonne femme, cette Mme Batty-Smith. Toujours grognon… sauf lorsqu’elle parlait de ses chats. Elle pouvait parler des heures entières de ses dix-huit chats ! Et si jamais on essayait de changer de sujet, elle se refermait comme une huître et ne disait plus un mot.

Nous ne parlions donc que de ça tous les mercredis, le seul jour de la semaine qu’elle passait au bureau. Ses chats… Je suis encore capable de citer leur nom dans l’ordre où elle les a eus : Betsy, Shu-shu, Mitsy, Sunshine, Pokey, Hortense… et j’en passe !