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La doctoresse stoppe bientôt devant une porte et glisse une carte magnétique dans la serrure. La petite lumière rouge vire au vert. Elle roule mon siège dans la pièce et l’arrête face à un grand miroir. Je reste bouche bée, baisse le menton et ferme les yeux parce que la chose assise dans ce fauteuil roulant ne peut être moi.Quand le ravitailleur est apparu pour la première fois, je pesais quatre-vingts kilos. J’étais quasiment tout en muscles. Vingt kilos de ces muscles ont disparu. L’étranger dans le miroir me regarde avec des yeux affamés : immenses, creux, ourlés de cernes noirs et gonflés. Le virus a entaillé mon visage, amincissant mes joues, creusant mon menton, amenuisant mon nez. J’ai les cheveux filasse, et qui tombent par plaques.
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