Extraits

Ceci est un livre, et un livre est univers et les mots sont les graines où germe le sens. Les océans de pages et les marges de terres sont des civilisations au creux de ta paume. Mais observe ton monde et ta vie semble se résumer à des cités de papiers et des murs d'encre. Sais-tu qui tu es, ou as-tu été trompé ? Es-tu celui qui lit ou celui qui est lu ?

À Kelanna, si les gens ne continuaient pas à raconter votre histoire après votre mort, c'était comme si vous n'aviez pas vécu.

— Je ne comprends pas, s'esclaffa Reed. Pourquoi vous mentir à vous-même ? Vous n'êtes pas spéciaux. Personne ne se souviendra de vous. Par toutes les mers, pourquoi venir ici inventer des histoires, quand vous pourriez être dehors en train de fabriquer des histoires ?

Enfin, il leva la main. La lumière des étoiles permettait tout juste à Sefia de distinguer la forme de ses doigts. Tandis qu'elle le regardait, il croisa son majeur par-dessus son index, et les garda serrés ensemble.

Il n'avait jamais utilisé ce signe avant. Mais elle comprit sa signification, et une chaleur teintée de tristesse l'envahit.

Il était avec elle.

Pas seulement ici, dans la grotte, mais vraiment à ses côtés de toutes les façons qui comptaient.

Un sourire se dessina sur le visage du jeune homme.

Elle agrippa ses genoux et sentit ses yeux briller dans la pénombre. Ils le feraient donc ensemble. Elle et Archer. Apprendre à quoi servait le livre. Secourir Nin. Trouver les gens qui avaient détruit leurs vies. Et se venger.

─ La maison, c'est pas forcément quatre murs et un toit, avait dit Nin en haussant les épaules. Ça peut être un bateau. Ce que tu portes sur ton dos jour après jour. La famille. Ou encore cette personne unique que tu aimes plus que toute autre. C'est ça la maison.

─ Nous sommes libres. Nous choisissons ce que nous voulons faire et qui nous voulons être. Parfois, il faut se battre durement, mais ça en vaut la peine, pour pouvoir choisir par soi-même.

Reed frotta le cercle de peau brunie par le soleil à son poignet, l'unique espace encore vierge de son bras droit. Dans un monde où la seule preuve de votre existence était un corps destiné à pourrir et les œuvres qu'on laissait derrière soi une fois ce corps disparu, certains essayaient de se convaincre par toute sorte de moyens que leur vie avait un sens, une sorte de pérennité. Mais un jour, même ses tatouages – les dessins de narvals, de femmes belles à couper le souffle, d'îles en train de s'abîmer dans les flots – finiraient par se décomposer et il ne resterait rien de lui que les légendes chuchotées de ses hauts faits.

En supposant que tout pouvait être un livre, cela signifiait que tout pouvait être appris, pour qui savait quoi chercher. Écrit avec les pierrres lisses des rivières sur le sol mousseux. Tracé dans le sable. Ou gravé sur le flanc d'un arbre tombé, à moitié caché par les brindilles et les feuilles mortes : Ceci est un livre.

Mais les livres sont d'étranges objets. Ils ont le pouvoir de piéger, de transporter, voire, si vous avez de la chance, de transformer.

Il était une fois, et un jour il sera. Voici le début de chaque histoire. Il était une fois un monde appelé Kelanna, un terrible et merveilleux monde d'eau, de bateaux et de magie. Les gens de Kelanna étaient comme vous par bien des aspects : ils marchaient, ils travaillaient, ils aimaient, et ils mouraient. Mais ils étaient différents sur un point crucial : ils ne savaient pas lire.