Extraits

─ Tu as le choix Sef. Tu peux contrôler ton avenir, ou laisser ton avenir te contrôler.

─ Ce que tu fais détermine qui tu es.

Le jour suivant, il commença sa nouvelle vie d'Apprenti Bibliothécaire.

La Bibliothèque en elle même était bien davantage que ce que Lon s'était représenté. Construite dans le flanc d'une montagne, Elle surplombait des pics de granite et une vallée creusée par d'anciens glaciers. Le mur nord était entièrement vitré, avec des portes donnant sur une serre qui réfractait la lumière comme un prisme. Le plafond en forme de dôme était en verre teinté et les balcons étaient gardés par les statues de bronze des anciens Bibliothécaires. Des lampes électriques accrochées aux murs et aux colonnes de marbre baignaient les pièces d'une puissante lumière dorée. L'électricité ! Cette invention l'enchantait, ainsi que le cortège d'appareils déconcertants : le reste du monde en était encore à utiliser des chandelles et des lampes à pétrole.

C’était comme si elle avait été enfermée tout ce temps, la fente sous la porte lui donnant un aperçu d’un monde magique situé de l’autre côté. Le livre était la clé, et si elle parvenait à comprendre comment l’utiliser, elle serait capable d’ouvrir la porte et de partir à la découverte de la magie, ondoyant et se mouvant en courants invisibles, au-delà du monde tel qu’elle le percevait avec ses oreilles, sa langue et le bout de ses doigts.

Elle voyait la scène se répéter, comme réfléchie entre deux miroirs formant l'illusion d'un couloir sans fin :

Elle, en train de lire le livre.

Se lisant dans le livre en train de lire le livre.

Se lisant dans le livre en train de lire le livre à l'intérieur duquel elle lisait le livre...

Peut-être quelqu'un la lisait-il en ce moment-même, et si elle levait la tête, elle verrait les yeux de cette personne sur elle en train de suivre chacun de ses mouvements. Peut-être même que quelqu'un lisait le lecteur.

Plusieurs mètres au-dessus du sol de la forêt, gravé à la pointe d'un couteau : Ceci est un livre. (...)

Des feuilles fragiles et colorées, disposées avec soin sur le sol de la forêt : Ceci est un livre. (...)

Elle se mit à graver avec la pointe de son couteau les plus hautes branches des plus grands arbres dans les coins les plus difficiles à atteindre de la forêt : Ceci est un livre. Ou sur les pierres enterrées de leur feu de camp : Ceci est un livre. Et tracé de façon invisible sur l'intérieur de son bras ou sur l'arrondi de son genou : Ceci est un livre. Un livre. Un livre. Un livre. (...)

- Je serais curieux de savoir comment ce type fait pour avoir une barbe de cette couleur (rousse), dit soudain Hobs.

- Quoi ?

- Ses cheveux sont gris, non ? Vous croyez qu'il les teint ? Ou bien il teint sa barbe ?

Hobs hocha la tête en tirant sur sa lèvre inférieure.

- La ferme, Hobs, s'énerva Fox.

- Peut être qu'il la trempe...

- La ferme, Hobs !

Reed laissa retomber ses mains et dégaina la Dame de la Miséricorde.

Dans la faible lumière de l'infirmerie, le pistolet semblait luire. Son long canon argenté était décoré de feuilles de peuplier et de chapelets de cosses, et sa poignée en ivoire incrustée de nacre. L'on disait qu'il s'agissait de la plus belle arme à feu jamais fabriquée. Œuvre d'une armurière liccarienne pour son amant, elle était considérée comme la plus parfaite expression de désir et de dévouement ayant jamais existé.

Deux courbes pour ses parents. Une courbe pour Nin. La ligne droite pour elle-même. Le cercle pour ce qu'elle avait à faire.

Sept années s'étaient écoulées depuis qu'elle avait quitté Deliene et regardé les montagnes couronnées de neige disparaître au loin, debout à l'arrière d'un vieux navire marchand. Elle avait pleuré, ses larmes gelant sur ses joues, le nez rouge de froid ; et Nin s'était postée derrière elle, afin de de les envelopper toutes les deux dans les plis de son manteau en peau d'ours.

- Est-ce qu'on reviendra un jour à la maison, Tante Nin ? avait-elle demandé.

La vielle femme lui avait serré les épaules.

- Il n'y a pas de retour possible, ma fille. Pas pour nous.

Sefia avait ravalé un sanglot.

- La maison, c'est pas forcément quatre murs et un toit, avait dit Nin en haussant les épaules. Ça peut être un bateau. Ce que tu portes sur ton dos jour après jour. La famille. Ou encore cette personne unique que tu aimes plus que toute autre. C'est ça la maison.