Extraits

"C'é toute." Les adultes s'en remettent généralement à l'utile "question de principe" quand ils ne tiennent pas à s'expliquer. Ça fait plus sérieux, ça semble même vouloir être un argument mais, au fond, ça dit la même chose : on perdrait à en débattre, ne serait-ce que du temps.

Je me suis retrouvée dans la rue, en pleurs, secouée par l'oscillation de ma corde sensible qui devenait chaque jour plus prompte à traduire mes émotions.

La voix de Roger grimpait au fur et à mesure qu'il descendait les grosses bières qui gisaient, exsangues, à ses pieds, comme pour témoigner de la dure bataille qu'il avait conduite contre l'ennui tout le jour.

Pas de grand héros sans bourrasques de vent, dans les dessins animés japonais. Pas de drame sans saccage de mise en plis. Quoi de plus convaincant, d'ailleurs, qu'un cheveu ébouriffé pour évoquer le courage, la force de caractère du guerrier qui résiste aux méchants symbolisés par ce vent qui se démène en vain. Dans l'air immobile, tout nous échappe, les japonais l'ont compris.

Il laissait toujours de longs silences, entre deux phrases, ce qui donnait souvent à penser qu'il avait terminé alors qu'il laissait plutôt à ses mots le temps de se poser dans l'esprit de son interlocuteur et de se transformer en intervention pertinente. Ce n'était pas long, selon lui; on échangeait seulement moins d'informations superflues qui freinaient inutilement l'acte de communication. (...) Mais les gens s'empressaient généralement de remplir les trous avec des vétilles qui faisaient souvent regretter le silence.

Ma sœur se réfugiait dans l'ironie et le sarcasme, qui étaient davantage chez elle des formes de désespoir que de l'humour. En fait, elle ne tenait pas tant à griffer la peine des perspectives un peu idéalisées qu'on se faisait de la vie adulte, qu'à exprimer sa propre déception face aux mirages qu'elle flairait un peu partout.

«Certaines nuits, j’étais tenaillée par d’horribles crampes aux mollets, et là, pas de Roger possible. Et quand ma carapace d’héroïne se fissurait de partout comme un hublot de sous-marin plongé à des profondeurs abyssales, il y avait maman. Je me projetais sur un champ de bataille, la jambe en charpie, les fourmis qui la rongeaient dans mon lit devenant du sang qui se répandait en me brûlant la chair. Il ne fallait pas crier ni geindre, rien. Endurer en silence pour faire honneur à la compagnie. Avaler la douleur pour m’en trouver grandie.»