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Il s'appelait Klaus Burger. Il était de Hambourg. Il avait douze ans lorsque son père, fonctionnaire du Parti, l'a inscrit aux Jeunesses hitlériennes. Là, parmi tant d'autres, il a admis tout de suite que sa vie ne lui appartenait pas. Elle appartenait à son Furher Adolf Hitler.
Sa maman n'était pas d'accord, mais elle n'avait rien à dire. Il lui restait seulement le droit de prier en silence pour son enfant, ce qu'elle faisait souvent.
Un jour, Klaus est parti pour la guerre. Il a connu les camps d'entraînement, les neiges immenses de la Russie, les sables du désert, le soleil de la Côte d'Azur, les bons vins du Rhône.
Il a tué sans jamais éprouver le moindre pincement au coeur. Il a tué parce que son dieu l'exigeait. A présent, il est mort. Mort parmi des millions d'autres. Comme des millions d'autres aussi, sa maman va pleurer.
Il n'y a rien à dire : c'est la guerre. La guerre que les peuples ont accepté comme une fatalité. La guerre que certains peuples ont voulue de toutes leurs forces. La guerre que quelques hommes ont refusée sans rien pouvoir faire pour lui barrer la route.
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