Extraits

— Vous auriez de très jolis pieds si vous en preniez soin.

— J’arrive plus à me courber comme avant, dit Cohen, l’air penaud. Et des pédicures, j’en rencontre pas chouvent dans ma profechion. Marrant, cha. J’ai croijé je ne chais combien de prêtres-cherpents, de dieux fous, de cheigneurs de guerre, mais jamais de pédicures. Je chuppoje que cha ferait mauvais jeffet : « Cohen aux mains des pédicures »…

— Ou « Cohen et les chiropracteurs de la mort » », suggéra Bethan. Cohen gloussa.

« Ou « Cohen contre les dentistes maudits » », lâcha Deuxfleurs entre deux rires.

La bouche de Cohen se referma dans un claquement. « Et tu trouves cha drôle ? demanda-t-il d’une voix dure.

— Oh… euh… ben… fit Deuxfleurs. C’est vos dents, vous voyez…

— Qu’est-che qu’elles jont, mes dents ? » le coupa Cohen.

Deuxfleurs déglutit. « J’ai cru remarquer qu’elles, euh… n’occupent pas la même position géographique que votre bouche. »

Cohen le foudroya du regard. Puis il s’affaissa et parut tout petit et très vieux.

« Ch’est vrai, bien chûr, murmura-t-il. Je t’en veux pas. Ch’est dur d’être un héros chans dents. Tu peux perdre n’importe quoi d’autre, ch’est pas grave, même chi t’as qu’un œil tu t’en chors, mais chuffit que t’egjibes une bouche pleine de genchives pour que plus perchonne te rechpecte.

« Oignons ? chuchota Rincevent. Où êtes-vous, les oignons ?

— Il y en a un carré à côté du vieil if, fit une voix près de lui.

— Ah, dit le mage. Bien. »

Un long silence suivit, seulement troublé par le bourdonnement des moustiques aux oreilles de Rincevent.

Il restait debout, parfaitement immobile. Il n’avait même pas bougé les yeux.

Il finit par dire : « Excusez-moi.

— Oui ?

— Lequel c’est, l’if ?

— Le petit tordu qui a des aiguilles vert foncé.

— Oh, oui. Je le vois. Encore merci. »

Il resta immobile. À la longue, la voix demanda, sur le ton de la conversation : « Je peux faire autre chose pour vous ?

— Vous n’êtes pas un arbre, hein ? fit Rincevent, le regard toujours fixé droit devant lui.

— Ne soyez pas ridicule. Les arbres ne parlent pas.

— Pardon. Mais j’ai eu quelques problèmes avec des arbres ces derniers temps, vous savez ce que c’est.

— Pas vraiment. Je suis un rocher. »

La voix de Rincevent s’altéra à peine.

« Bien, bien, dit-il lentement. Bon, je vais aller chercher ces oignons, alors.

— Bon appétit. »

Deuxfleurs et Rincevent se disputaient. Le motif de leur dispute se tenait assis sur son champignon et les observait avec intérêt. Il avait l’air de quelqu’un qui sentait comme quelqu’un qui vivait dans un champignon, et ça tracassait Deuxfleurs.

« Dis, pourquoi il n’a pas de chapeau rouge ? »

Rincevent hésita, cherchant désespérément à deviner où Deuxfleurs voulait en venir.

« Quoi ? renonça-t-il.

— Il devrait porter un chapeau rouge, dit Deuxfleurs. Il devrait sûrement aussi être plus propre et bien plus joyeux drille que ça. Pour moi, il ne ressemble à aucune espèce de gnome.

— Qu’est-ce que tu me chantes ?

— Regarde-moi cette barbe, dit Deuxfleurs, bourru. J’en ai vu de plus belles sur des morceaux de fromage.

— Écoute, il fait quinze centimètres de haut et vit dans un champignon, grogna Rincevent. Évidemment que c’est un foutu gnome.

— On n’a que sa parole. »

Rincevent baissa les yeux sur le gnome.

« Excusez-moi », dit-il. Il entraîna Deuxfleurs de l’autre côté de la clairière.

« Écoute, fit-il entre ses dents. S’il faisait quatre mètres cinquante de haut et se disait géant, on n’aurait aussi que sa parole, non ?

— C’est peut-être un gobelin », répondit Deuxfleurs d’un air de défi.

Rincevent se retourna vers la petite silhouette qui se curait le nez avec application.

« Ben quoi ? fit-il. Et après ? Gnome, gobelin, lutin… et après ?

— Pas un lutin, dit Deuxfleurs avec assurance. Les lutins, ils portent des espèces de combinaisons vertes, ils ont des chapeaux pointus et des petits machins comme des antennes pleines de bosses qui leur sortent de la tête. J’ai vu des images.

— Où ça ? »

Deuxfleurs hésita et regarda ses pieds. « Je crois que ça s’appelait le mmmlle, mmmlle, mmmlle.

— Le quoi ? Ça s’appelait le quoi ? »

Le petit homme se prit d’un soudain intérêt pour le dos de ses mains.

« Le Livre des Fées des Fleurs pour les Tout-Petits », grommela-t-il.

La forêt de Skund était véritablement enchantée, ce qui n’avait rien d’inhabituel sur le Disque, et la seule de tout l’univers qu’on appelait – dans l’idiome local : « Ton-Doigt, Crétin », traduction littérale du mot « Skund ».

La raison en est d’une navrante banalité. Lorsque les premiers explorateurs des pays chauds riverains de la mer Circulaire s’aventurèrent dans le froid de l’arrière-pays pour compléter les espaces blancs de leurs cartes, ils sautaient sur le premier indigène venu, désignaient au loin un point de repère, demandaient ce que c’était d’une voix forte et claire et notaient ce que leur répondait l’homme stupéfait. Ainsi restèrent immortalisés dans des générations d’atlas des bizarreries géographiques telles que « Rien-qu’une-Montagne », « Je-Sais-Pas », « Quoi ? » et bien entendu « Ton-Doigt, Crétin ».

Il songeait aussi : je me souviens de Rincevent ; n’était-ce pas ce type négligé, toujours le dernier de la classe durant nos exercices ? Pas un poil de magie chez ce mec-là. Qu’on me l’amène devant moi, et on verra bien si on ne peut pas réunir les Huit…

Un vieux proverbe résumait : quand un mage se lasse de chercher des bouts de verre dans son déjeuner, qu’il disait, le proverbe, c’est qu’il se lasse de la vie.

L’air au centre de l’octogramme miroita, s’épaissit, et soudain apparut une haute silhouette sombre. Une robe et un capuchon noirs la dissimulaient en grande partie, ce qui était probablement aussi bien. Elle serrait une longue faux à la main et l’on ne pouvait manquer de remarquer que pour tous doigts elle n’avait que des os blancs.

L’autre main squelettique tenait des petits cubes de fromage et d’ananas enfilés sur un bâtonnet.

« QUOI ? » fit la Mort. Sa voix avait la chaleur et la couleur d’un iceberg. Il surprit l’œil étonné des mages et glissa un regard vers son bâtonnet.

« J’ÉTAIS À UNE SOIRÉE, ajouta-t-il avec une nuance de reproche.

— Ô Créature de la Terre et des Ténèbres, nous te sommons de t’abstenir de…» commença Galder d’une voix ferme et autoritaire. La Mort hocha la tête.

« OUI, OUI, JE CONNAIS TOUT ÇA, dit-il. POURQUOI M’AS-TU INVOQUE ?

— On raconte que vous voyez à la fois le passé et l’avenir », répondit Galder, un peu boudeur parce que le grand discours de contrainte et de conjuration était l’un de ses préférés et qu’il le faisait drôlement bien, à ce qu’on disait.

« C’EST TOUT À FAIT VRAI.

— Alors peut-être pouvez-vous nous informer sur ce qui s’est passé ce matin ? » Galder se ressaisit et ajouta d’une voix forte : « Je te l’ordonne par Azimrothe, par T’chikel, par…

— D’ACCORD, TU M’AS CONVAINCU, dit la Mort. QU’EST-CE QUE TU VEUX SAVOIR, PRÉCISÉMENT ? IL S’EST PASSE DES TAS DE CHOSES CE MATIN, DES GENS SONT NÉS, D’AUTRES SONT MORTS, LES ARBRES ONT UN PEU GRANDI, LES VAGUES ONT DESSINE DE RAVISSANTS MOTIFS SUR LA MER…

— Je veux dire au sujet de l’In-Octavo, fit froidement Galder.

— ÇA ? OH, IL S’AGISSAIT SEULEMENT D’UN RÉAJUSTEMENT DU RÉEL. À CE QUE J’AI COMPRIS, L’IN-OCTAVO NE TENAIT PAS À PERDRE LE HUITIÈME SORTILÈGE. IL TOMBAIT DU DISQUE, APPAREMMENT.

— Attendez ! Attendez ! » fit Galder. Il se gratta le menton. « On parle bien de celui qui se trouve dans la tête de Rincevent ? Un grand type mince, plutôt décharné ? Celui…

— QU’IL TRANSPORTE AVEC LUI DEPUIS DES ANNÉES, OUI. » Galder se renfrogna. Ça ne présageait rien de bon. Personne n’ignorait que lorsqu’un mage mourait, tous les sortilèges s’échappaient de sa tête, alors pourquoi s’embêter à sauver Rincevent ? Le sortilège finirait bien par revenir.

« Pourquoi, à votre avis ? dit-il sans réfléchir, avant de réagir à temps et d’ajouter à la hâte : Par Yrriph et Kcharla, je t’abjure et…

— J’AIMERAIS QUE TU ARRÊTES ÇA, dit la mort. JE NE SAIS QU’UNE CHOSE : TOUS LES SORTILÈGES DOIVENT ÊTRE PRONONCES ENSEMBLE À LA PROCHAINE VEILLE DU PORCHER, SINON LE DISQUE SERA DÉTRUIT.

— Parlez plus fort ! exigea Greyhald Spold.

— La ferme ! fit Galder.

— Moi ?

— Non, lui. Vieux fêlé de…

— J’ai entendu ! le coupa Spold. Vous autres, les jeunes…» Il se tut. La Mort le regardait d’un air songeur, comme s’il essayait de se rappeler son visage.

« Écoutez, reprit Galder, répétez la fin de votre phrase, vous voulez bien ? Le Disque sera quoi ?

— DÉTRUIT, dit la Mort. JE PEUX M’EN ALLER MAINTENANT ? J’AI LAISSE MON VERRE.

— Attendez, fit Galder précipitamment. Par Cheliliki, Orizone et ainsi de suite, qu’est-ce que vous entendez par : détruit ?

— IL S’AGIT D’UNE ANCIENNE PROPHÉTIE ÉCRITE SUR LES MURS INTÉRIEURS DE LA GRANDE PYRAMIDE DE TSORT. LE MOT « DÉTRUIT » ME SEMBLE S’EXPLIQUER DE LUI-MÊME.

— C’est tout ce que vous pouvez nous dire ?

— OUI.

— Mais la Veille du Porcher, ce n’est que dans deux mois !

— OUI.

— Vous pouvez au moins nous dire où se trouve en ce moment Rincevent ! »

La Mort haussa les épaules. Un mouvement parfaitement adapté à sa morphologie.

« LA FORET DE SKUND, VERSANT REBORD DES MONTAGNES DU BÉLIER.

— Qu’est-ce qu’il fiche là-bas ?

— IL S’APITOIE SUR SON SORT.

— Oh.

— JE PEUX Y ALLER, MAINTENANT ? »

Galder approuva d’un chef distrait. Il songeait avec mélancolie au rituel de bannissement, qui commençait par « Hors d’ici, ombre abjecte » et renfermait quelques passages particulièrement impressionnants qu’il avait répétés, mais il manquait décidément d’enthousiasme.

« Oh, oui, fit-il. Merci, oui. » Et alors, parce qu’il vaut mieux éviter de se faire des ennemis même parmi les créatures de la nuit, il ajouta poliment : « J’espère que vous passez une bonne soirée. »

La Mort ne répondit pas. Il regardait Spold à la façon d’un chien qui lorgne un os, sauf que dans le cas présent c’étaient plutôt les os qui lorgnaient le chien.

« J’ai dit : j’espère que c’est une bonne soirée, répéta Galder en élevant la voix.

— POUR LE MOMENT, OUI, dit la Mort d’un ton égal. À MON AVIS L’AMBIANCE VA VITE RETOMBER À MINUIT.

— Pourquoi ?

— PARCE QU’ILS S’IMAGINENT QU’A CETTE HEURE-LA JE VAIS RETIRER MON MASQUE. »

Il disparut, abandonnant derrière lui un bâtonnet à cocktail et un petit serpentin en papier.

- Oh ... Euh ... Ben ... fit DeuxFleurs. C'est vos dents, vous voyez ...

- Qu'est-che qu'elles jont, mes dents ?" le coupa Cohen.

DeuxFleurs déglutit. "J'ai cru remarquer qu'elles ... euh ... n'occupent pas la même position géographique que votre bouche."

DeuxFleurs avait volter sa monture et repartait au trot, parfaite illustration de tout le talent équestre dont est capable un sac de pommes de terre.

Le soleil se leva lentement, comme s'il doutait de l'utilité de cet effort.