Extraits

Lac de Côme, 1946

Estée

Quand Félix plongea la main dans sa veste, Estée sentit une boule se former dans sa gorge.

— Estée, j’ai acheté cette bague le lendemain du jour où je t’ai vue sur la scène de La Scala, il y a toutes ces années, déclara le jeune homme en lui tendant un écrin en velours rouge. Tu es la seule femme que j’aie jamais aimée.

Estée mourait d’envie de regarder la pierre, de se repaître dans la lumière du diamant qu’il aurait choisi pour elle, mais elle n’en repoussa pas moins sa main qu’elle referma sur la boîte. Il est encore fiancé à une autre femme.

— Non, murmura-t-elle, ce n’est pas le moment. Je veux que tu me demandes ma main quand tu seras réellement libre de le faire.

Sans la quitter des yeux, il remit l’écrin dans sa poche.

— Puis-je te poser une question ?

— Bien sûr.

— Si je t’avais fait ma demande avant, aurais-tu accepté ?

Les larmes qu’elle avait été incapable de verser jusqu’alors inondèrent soudain ses yeux.

— Oui, Félix, mille fois oui. Tu es tout ce dont j’ai toujours rêvé.