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- Je te présente Riburn Alqin, cracha-t-elle d’une voix cinglante de mépris. L’homme qui te fait face a toujours rêvé de devenir un marchombre mais, malgré ses efforts incessants, il n’a jamais réussi à être autre chose qu’un navet fétide. Il est maladroit, lent et dramatiquement stupide. Ah, j’oubliais, il siège au conseil de la guilde. Le portrait te paraît fidèle Riburn ? Je n’ai pas mentionné ton odeur, ton ignorance totale de l’art amoureux qui te conduit à préférer les chèvres aux femmes, ta mesquinerie, ta couardise et la multitude de travers qui font de toi l’être le plus vil de tout Gwendalavir… J’aurais craint de te flatter.
Riburn Alquin avait blêmi tout au long de la tirade d'Ellana. [...] Il dégageait une impression de calme autorité mais lorsque la marchombre eut achevé son massacre verbale, il tremblait de colère.
- Espèce de succube inique, balbutia-t-il. Tu seras moins volubile lorsque notre sentence tombera. Demain tu seras morte tandis que je chevaucherai encore les vents.
Ellana, qui n'avait pas daigné se lever pour l'invectiver, éclata de rire.
- Arrête, Riburn, je t'en prie ! Les seuls vents que tu connaisses sont ceux produits par tes intestins putrides. Laisse la poésie aux marchombres et contente-toi d'être méprisable.
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