Extrait

Il n’en savait rien. Après le départ de sa femme, sa maîtresse lui avait semblé si bécasse, si asexuée, si repoussante, qu’il se demandait comment il avait pu s’engager dans cette dernière liaison catastrophique. Et Gail l’avait tellement traîné dans la boue sur ce chapitre que son départ l’avait bel et bien soulagé ; mais l’enfant lui manquait. En dix ans de mariage ils avaient eu un fils unique, qu’ils avaient appelé Nigel. Ils trouvaient tous deux leurs prénoms si banals qu’ils avaient affublé le pauvre gamin de celui-ci. Nigel, donc, occupait désormais une place considérable dans le cœur hypertrophié de son père, tel un cancer qui n’évolue pas. Ne pas voir l’enfant, Fred pouvait s’en accommoder ; d’ailleurs ils ne s’entendaient plus très bien depuis que celui-ci avait passé l’âge de cinq ans ; mais ce qu’il ne supportait pas, c’était l’idée que le petit le déteste — or il était sûr qu’il le détestait, ou qu’il apprendrait à le détester avec le temps : Gail avait bien appris, elle.

Il lui arrivait de penser que, si seulement il avait réussi à faire ses rêves à lui, il n’aurait pas eu besoin de passer à l’acte et de se lancer dans ces lamentables liaisons presque tous les ans.