Une remarque? Un conseil? Une question? info@booknode.com
Cher Lecteur,
Nous avons détecté que vous utilisez un bloqueur de publicités (AdBlock) pendant votre navigation sur notre site. Bien que nous comprenions les raisons qui peuvent vous pousser à utiliser ces outils, nous tenons à préciser que notre plateforme se finance principalement grâce à des publicités.
Ces publicités, soigneusement sélectionnées, sont principalement axées sur la littérature et l'art. Elles ne sont pas intrusives et peuvent même vous offrir des opportunités intéressantes dans ces domaines. En bloquant ces publicités, vous limitez nos ressources et risquez de manquer des offres pertinentes.
Afin de pouvoir continuer à naviguer et profiter de nos contenus, nous vous demandons de bien vouloir désactiver votre bloqueur de publicités pour notre site. Cela nous permettra de continuer à vous fournir un contenu de qualité et vous de rester connecté aux dernières nouvelles et tendances de la littérature et de l'art.
Pour continuer à accéder à notre contenu, veuillez désactiver votre bloqueur de publicités et cliquer sur le bouton ci-dessous pour recharger la page.
Nous vous remercions pour votre compréhension et votre soutien.
Cordialement,
L'équipe BookNode
P.S : Si vous souhaitez profiter d'une navigation sans publicité, nous vous proposons notre option Premium. Avec cette offre, vous pourrez parcourir notre contenu de manière illimitée, sans aucune publicité. Pour découvrir plus sur notre offre Premium et prendre un abonnement, cliquez ici.
Je regarde le flanc de la colline, désormais calme, si l’on excepte les oiseaux. Il n’y a plus rien d’autre. Ces volatiles, qui croassent et caquettent, plantent le bec dans des orbites qui ne voient plus. Les corbeaux ne décrivent pas de cercle avant de se poser dans un champ jonché de cadavres. Ils se précipitent, comme l’abeille vers la fleur, droit sur leur objectif, avec un tel festin à portée de serres. Ce sont les nettoyeurs ; eux et les insectes rampants, la pluie, le vent incessant.
Et le passage du temps. Qui est éternel. Le défilement des jours, des saisons, des années.
Quand c’est terminé, il ne reste plus que des os et des pierres. Les cris se sont évanouis, l’odeur a disparu. Le sang a été rincé. Alourdis, les oiseaux s’envolent et emportent en eux tout ce qui caractérisait, en tant qu’individus, ces guerriers tués.
Afficher en entier