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Le cab fit une embardée dans le virage et Pitt faillit être projeté hors du siège. Narraway proféra un juron. Ils accélérèrent encore en direction d'Aldgate et de Whitechapel High Street, les sabots du cheval cognant sur les pavés. Devant eux, les autres véhicules s'écartaient en hâte. Dieu merci, à cette heure, ils étaient peu nombreux : quelques charrettes de fruits et légumes, un haquet chargé de barriques, un omnibus.
- À droite ! hurla Narraway au cocher. Commercial Road ! C'est plus court.
L'homme obéit. À six heures moins le quart en ce matin d'été, ouvriers, colporteurs, marchands et domestiques étaient déjà dehors. Plaise au ciel qu'ils arrivent à Myrdle Street avant six heures !
Le coeur de Pitt battait à tout rompre. L'appel était arrivé à peine une demi-heure plus tôt, mais il avait l'impression que cela faisait une éternité. Le téléphone l'avait réveillé et il avait dévalé l'escalier en chemise de nuit. La voix de Narraway avait résonné avant même qu'il ne porte l'écouteur à son oreille.
- Retrouvez-moi sur Cornhill, devant le Royal Exchange. Sur-le-champ. Des anarchistes vont faire sauter une bombe dans Myrdle Street.
Narraway avait raccroché sans attendre de réponse Pitt était remonté prévenir Charlotte, qui s'était aussitôt levée pour lui servir un verre de lait et une tranche de pain. Pas le temps de préparer du thé.
Cela faisait cinq minutes qu'il se trouvait devant le Royal Exchange quand un cab lancé à toute allure s'était arrêté à sa hauteur. Il avait grimpé à bord et n'était pas encore assis que le cocher faisait déjà claquer son long fouet.
À présent, ils fonçaient vers Myrdle Street et il n'avait toujours qu'une très vague idée de ce qui se passait. Apparemment, Narraway avait reçu une information d'un de ses indicateurs dans l'East End - une de ses sources douteuses qui sommeillaient dans ce royaume souterrain situé au bord du fleuve, un sous-monde peuplé de ruffians, de cambrioleurs et de faussaires.
- Pourquoi Myrdle Street ? cria-t-il. Qui sont-ils ?
- Je n'en sais rien, répliqua Narraway sans quitter la route des yeux.
Il était le chef de la Spécial Branch, un service créé à l'origine pour surveiller les Fenians, des activistes irlandais, mais qui à présent s'occupait de toutes les menaces pesant sur le pays. En ce début d'été 1893, la plus sombre était celle constituée par les anarchistes poseurs de bombes. Il y avait eu plusieurs incidents à Paris ; Londres elle-même avait déjà connu une demi-douzaine d'explosions.
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