Extraits

Le détective se trouvait tout en haut d'un puits, sous ce qui ressemblait fortement à une bouche d'égout, ce qui était en soi remarquable, car cette Cité ne devait pas en compter beaucoup. De là à dire qu'il pouvait véritablement discerner le paysage au travers, c'eût été pousser l'étron un peu loin dans le collecteur.

Le Cavalier s'étira.

- L'Ordre, c'est différent, annonça-t-il, je pense que ça craint. À part les œufs, j'ai pas l'habitude de gober tout ce qui sort d'un trou de balle. Et celui qu'on vient de voir en est un beau.

Wrist dévisagea Calder.

- Mais qui êtes-vous ?

- Je suis un phénomène de foire. Une erreur de la nature. Et vous ne pouvez pas me tuer, Lieutenant. Mais moi je peux. Je peux vous briser la nuque avec mes seules mains nues. Alors, rangez votre pétoire et discutons posément, vous voulez bien ?

Wrist n'avait rien à répondre. Il jetait des coups d'œil au trou du pantalon. Finalement, il rangea son arme dans son étui.

- Je ne comprends pas que tu aies survécu aussi longtemps en ce bas monde. Que personne ne t'ait jamais débité en rondelles ou collé un bâton de dynamite dans le cul me dépasse.

- Oh je te rassure, fit Calder, on a essayé. Enfin, pas la dynamite. Mais je suis un dur à cuire, que veux-tu.

- Je regrette de ne pas t'avoir connu plus tôt.

- Pourquoi, tu aurais tenté ta chance, chalumeau ?

- Un peu, oui.

- Tu m'en vois vraiment navré.

Calder leva le nez. La nuit était claire. Il fallait admettre que l'atmosphère était plus saine depuis l'Affrontement. Jamais on n'aurait pu contempler les étoiles ainsi il y a quelques siècles. Cela justifiait-il le quasi-anéantissement de tout un écosystème ? Ma foi, tout dépendait du point de vue. La Terre s'en portait mieux, elle reprenait des couleurs. L'humanité, un peu moins. Le malheur des uns...

Un éclair lumineux surgit de nulle part. Calder sentit une légère odeur de brûlé. Sur la manche droite de son manteau, au niveau du biceps, s'étalait une tache noire de la taille d'un pouce.

- Tu t'améliores, dis donc, constata-t-il d'un ton blasé. Tu passes de luciole à pyrograveur, c'est un net progrès.

- Fais gaffe que je ne te tatoue pas mon nom sur le front.

- Le quoi ?

- L'Ordre de Cobalt, répéta Iris. C'est l'hibernation qui te ramolli le cerveau ?

- Jamais entendu parler de ce truc, dit Calder. Une nouvelle équipe de football, peut-être. Ce serait joli, des maillots bleu cobalt.

- Une équipe de football m'aurait fait assassiner ? Faut vraiment qu'on te sorte d'ici. Tu commences à pédaler dans la purée.

Le militaire le considéra gravement.

- Ayez un peu de respect pour les morts, Monsieur Calder.

- Le jour où les morts en auront pour moi.

- Tu es encore plus aimable qu'hier, dis donc, constata Iris.

- Je n'aime pas la pluie, je n'aime pas faire le garçon de courses et je n'aime pas les quartiers bourgeois. D'autres questions ?

- Tu n'as vu personne ?

- Pas encore, non.

- Le soir tombe bientôt ? demanda Iris.

- Le soleil est passé derrière la muraille, tu ne vois pas ? C'est ton ego qui t'aveugle ?

Iris ricana.

- Il n'y a plus ni jour ni nuit ici. Je vois le monde comme en négatif. Mais même en négatif, tu as toujours une sale gueule.

Calder renifla. Pourquoi ce genre de conversation lui donnait-il toujours soif ?

Le silence tomba, lourd, épais. La pièce semblait avoir perdu dix degrés. Sombre et froide comme une morgue. Ce qu'elle était un peu, au vu des occupants, Iris le premier.