S'il vous plaît, dit-elle en pensée, arrêtez de lire. Si vous arrêtez maintenant, la bataille ne commencera pas. Si vous arrêtez maintenant, la guerre ne se terminera pas. Si vous arrêtez maintenant, le destin ne l'aura pas.
Il pourra vivre, si vous le permettez.
Regardez. Je vais même finir l'histoire pour vous, là tout de suite.
Doucement, la lectrice - à moins que vous ne soyez un lecteur - ferma les livre, et ils vécurent le reste de leur vue ensemble - des milliers de moments de joie, de rage et de chagrin. Ils connurent des années - non, des décennies - de disputes, de repas, de chants et d'aventures sous des cieux changeants. Ils ne furent pas toujours heureux, parce que, qui l'est vraiment ? Ils eurent leurs problèmes, comme n'importe qui d'autre. Mais ils s'aimèrent et ils eurent toute une vie pour apprendre ce que cela signifiait.
Vous ne voyez pas comment ça se termine. Parce que ça ne se termine pas. L'histoire continue pour toujours, et ils ne meurent pas. Aucun ne meurt.
Tant que vous ne tournez pas la page.

Le monde était un livre. Elle vivait dans un livre. Elle était dans un livre.
Et tous les livres étaient écrits par quelqu'un.

Peut-être que quelqu'un la lisait à ce moment précis et que, si elle levait la tête, elle verrait des yeux rivés sur elle, en train de suivre ses moindres mouvements. Peut-être que quelqu'un lisait le lecteur.

Elle leva la tête et regarda au-delà du plafond de la chambre forte, à travers l'air des montagnes, entre les étoiles.
Et au-delà...
Il y avait moi, en train de la regarder et de vous raconter son histoire.