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La première fois que je l’ai vue, c’était environ une heure après être rentrée de la soirée piscine. Il devait être près de trois heures du matin. Elle s’est postée près de mon lit et s’est mise à hurler.
À hurler. Très fort. Fort à en réveiller un mort. J’étais en train de rêver de Bryce Martinson. On remontait Seventeen Mile Drive dans une décapotable rouge. Je ne sais pas à qui elle appartenait. À lui, sans doute, puisque je n’ai même pas mon permis de conduire. Ses cheveux blond vénitien volaient au vent et le soleil plongeait dans la mer, embrasant le ciel de rouge, d’orange et de pourpre. On enchaînait les virages, sur ces falaises qui surplombent le Pacifique, et je n’avais même pas mal au cœur. Un rêve sacrément chouette.
Et puis cette femme s’est mise à beugler, quasiment dans mon oreille.
Je vous le demande : qui mérite ça ?
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