Extraits

"Bientôt, les gens se feraient greffer une oreillette permanente pour continuer à téléphoner dans leur sommeille, dans leurs rêves, dans leurs parties de jambes en l'air...On n'avait jamais autant communiqué, on ne s'était jamais aussi peu écouté."

Mais ce conte de fées sur papier glacé avait volé en éclats du jour au lendemain. Un après-midi de mars, Layla, leur petite fille de cinq ans, avait disparu dans un centre commercial d'Orange County, au sud de Los Angeles. La dernière fois qu'on l'avait aperçue, elle regardait des jouets devant la vitrine d'un Disney Store. Sa nounou, une jeune fille au pair australienne, l'avait laissée seule quelques minutes. Juste le temps d'essayer un jean soldé dans la boutique Diesel d'à côté...

Lorsque la locomotive quitta la gare, elle fut frappée par les premiers rayons du soleil. Mark regarda à travers la vitre. Une lumière pourpre et orangée perçait à travers les nuages.

Toute sa vie, il se souviendrait de la couleur du ciel, ce matin-là.

Le matin où, ensemble, ils étaient partis.

"La connaissance des secrets d'autrui est un pouvoir enivrant." Michael Connelly

... Le monde tel qu'il va lui parait de plus en plus hostile, deshumanisé, et barbare. Elle vient d'avior quarantes quatre ans et sait qu'elle ne sera sans doute jamais mére. La faute a sa carriére, aux rencontres amoureuses qu'elle n'a pas faites, mais aussi a cette peur qu'elle n'est jamais parvenue à surmonter : celle d'etre incapablede protéger un enfant dans un monde devenu fou.

Vous allez bien, mademoiselle ? s'enquit-il.

- Ca va, assura Alyson. C'est juste votre référence à Hemingway : c'était l'écrivain préféré de mon père.

Elle regarda Mark droit dans les yeux et se sentit étrangement bien. Il émanait de cet homme un drôle de magnétisme, fait de chaleur et d'humanité, qui la mit en confiance et la poussa à continuer :

- Mon père est mort il y a quelques jours, poursuivit-elle. Il s'est suicidé.

- Je suis navré.

- Un coup de fusil de chasse, comme...

-. .. comme Hemingway, termina Mark.

Alyson approuva silencieusement de la tête.

- Je m'appelle Mark Hathaway.

- Alyson Harrison.

- chapitre : 12 - page : 105 - éditeur : XO - date d'édition : 2007 -

Ils se séparèrent ainsi sans rien ajouter, mais, au moment de se quitter, chacun lut dans le regard de l’autre la promesse de se retrouver bientôt.

"- Pourquoi dis-tu que c'est ton livre préféré? voulut savoir Mark.

- Parce qu'il m'a aidée. C'est bête à dire, mais parfois j'ai l'impression qu'il a été écrit pour moi.

- C'est sans doute le plus beau des compliments"

Mais il y avait bien longtemps que plus personne n'avait réellement cuisiné ici. — Je t'ai préparé une omelette et des tranches de pain grillé, annonça Nicole en versant du café fumant dans un mug. Mark s'assit devant son assiette puis se leva presque aussitôt. Ses mains commençaient à trembler. Avant de toucher à la nourriture, il fallait qu'il boive. De l'alcool.

Pendant plusieurs semaines, plus de cent policiers aidés de chiens renifleurs et d'hélicoptères avaient passé la région au peigne fin. Mais en dépit des efforts déployés par le FBI, aucune piste concrète n'avait permis de localiser la gamine. ... puis les mois... L'absence d'indices déroutait la police. Il n'y avait eu aucune demande de rançon, aucune piste crédible. Rien. ...et les années...