Extrait

Il me tourna à nouveau le dos, mais je ne pouvais pas rester là à regarder ce type se vider de son sang, même si c’était un connard. Je décidai donc d’aborder la chose sous un autre angle.

— Peut-on appeler un taxi pour vous emmener à l’hôpital ?

— Va te faire foutre, marmonna-t-il, avant de franchir la barrière brisée et de s’engager sur un chemin qui menait à un ensemble de mobil-homes.

J’attendis un moment – j’étais ici pour voir Tudor, pas ce Logan, mais celui-ci était manifestement blessé, et quelque chose en lui m’intriguait. Je suivis mon intuition et fis les quelques pas qui me séparaient de lui. Lorsque j’arrivai à ses côtés, il grimaça.

— Je vous emmènerai dans le même hôpital que Tudor, si vous le souhaitez, proposai-je.

— Je n’irai pas à l’hôpital, répliqua Logan.

— Les saignements lents sont mauvais…

— Peu importe.

— D’accord, je vais vous aider à vous soigner.

Il allongea le pas, mais j’étais un coureur, il n’y avait aucune chance qu’il m’échappe. Il s’arrêta à une intersection de maisons où des bacs de fleurs marquaient le tournant d’une nouvelle rangée.

— Pourquoi tu me suis ?

— Je ne vous laisserai pas vous vider de votre sang sous ma surveillance.

Il se pencha vers moi, ricanant, grognant, menaçant, mais je tins bon, et ses yeux se rétrécirent avant qu’il ne pousse un juron et ne tourne les talons pour continuer à avancer. Il s’arrêta devant la maison située au bout d’une rangée. Une petite clôture délimitait l’espace, et la minuscule cour regorgeait de pots de fleurs et de moulins à vent de la taille d’une poupée. Je repérai au moins cinq pierres peintes et réalisai qu’il s’agissait du début d’une petite ligne de pierres serpentant entre les bacs. C’était une maison individuelle, avec le numéro vingt-six près de la porte, qui semblait avoir été peint à la main par quelqu’un de bien plus jeune que Logan. Un grand peuplier offrait de l’ombre à l’une des extrémités de l’endroit ; à l’autre, une toile était tendue à partir de quatre poteaux solidement plantés dans le sol.

Il déverrouilla la porte et l’ouvrit d’un coup sec, pénétrant dans l’intérieur frais, et bien qu’il ne m’ait pas fermé la porte au nez, il se retourna et me montra du doigt.

— Dois-je appeler les flics ?

Je croisai les bras sur mon torse et gardai un regard concentré.

— Je ne sais pas, qu’en dites-vous ?