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Née de parents unilingues anglophones qui avaient quitté l’école en dixième année, partie d’une ville du sud de l’Ontario où l’allemand aurait été le choix naturel de langue seconde, j’ai compris à dix ans que j’allais apprendre le français, devenir francophone. Mon coup de foudre linguistique. J’y ai mis mille heures et mille heures encore, et j’y suis arrivée, je suis enfin arrivée quelque part. J’ai séjourné à Paris, j’ai fait mon doctorat à Québec, à l’Université Laval, en 1991 je me suis installée à Montréal où je vis toujours, je suis mariée à un Québécois francophone avec qui j’ai élevé deux enfants qui ont deux langues maternelles et j’enseigne, en plus de l’écriture des femmes, la littérature québécoise et la traduction littéraire. Le français, que j’ai entendu parler pour la première fois à dix ans, est la langue de mon imagination, de mon souffle, la langue d’où surgit mon écriture. Mon ailleurs, mon ici, mon chez-moi.
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