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Elle fronce les sourcils avec humeur :
- La saison dernière, huit Bâtards seulement sont morts dans l'arène aux lions. Ça n'est tout simplement pas satisfaisant.
Francis et père l'écoutent en hochant la tête.
Père se retourne vers moi :
- Ne me dis pas qu'ils te font de la peine, Benedict ! Quel grand sentimental, je vous jure ! Ces gens sont des racailles, le rebut de l'humanité. Ils donneraient probablement des ulcères d'estomac à ces pauvres lions !
Francis et lui éclatent de rire ; mère esquisse un sourire glacial.
Soudain, j'ai froid. Je me sens plus loin d'eux que je l'ai jamais été, comme si je les observais à travers une vitre. Comme s'ils n'étaient pas ma famille, mais des fauves, eux aussi.
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