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— Ça va, Maminou ? m’inquiétai-je tout de même. Tu ne t’es pas fait mal ?
— Voyons, ma Six, j’ai Alzheimer, je ne suis pas en sucre ! Surtout que ce pauvre Florent a amorti ma chute. C’est lui qui va avoir des bleus partout.
Je reportai mon attention sur lui. Le visage sombre, il fixait l’endroit où Éric-le-semi-géant-canon-sauf-si-on-n’est-pas-objectif avait disparu.
— Tu le connais vraiment ? demandai-je, encore pleine de colère.
Il hocha la tête de haut en bas.
— Et c’est vraiment le gros connard que je crois ?
— Sixtine ! protesta Maminou.
— Quoi ? Ce n’est pas vrai, peut-être ?
— On dit « fiente de pigeon » pour qualifier ce type d’individu.
— Fiente de pigeon ? répéta Melchior en haussant les sourcils, circonspect. Pour un mec qui vous a foutu par terre ?
— Vous avez déjà reçu une fiente de pigeon dans le cou alors que vous ne vous y attendiez pas, jeune homme ?
— Euh… Non.
— Croyez-moi, il y a de quoi en tomber à la renverse.
Châteaudun se tourna vers moi avec un sourire carnassier.
— Journaliste, votre grand-mère me plaît.
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